За моим окном идет снег. Белый, пушистый, легкий.

Плавно укрывает ветки деревьев. Тихий и чистый, осторожный. Как наша с тобой беседа.



Он еще не знает, можно ли прилечь на землю. Остыла ли она, не растопит ли. Какие-то снежинки не решаются добраться до земли. Остаются на веточках, карнизах, крышах... Какие-то - наоборот, зажмурившись, смело бросаются на зеленеющие еще газоны.



Так и мы, не видящие друг друга. Осторожно перебрасываемся словами. То, подбирая их тщательно, боясь непонятости. То вдруг, скажем, ответим, спросим что-то не задумываясь. А потом ждем, затаив дыхание...



Если бы я была рядом – протянула бы тебе руку. Ладонью вверх. И улыбнулась бы, глядя в глаза. Не бойся. Пожалуйста, не бойся. Я тебя не обижу. Я не хочу тебя обидеть. Ты мне нравишься. Просто нравишься.



Можно я иногда буду приходить? Поговорить, послушать, помолчать.